La Milojos

Este grafitti me lo encontré en una escuela de Xalpatláhuac. Me llamó la atención el surrealismo de la frase "No ofendas mi cultura", seguido del logotipo de Anarquía encima de una baladilla que dice "te amo"; y en la escena central, una versión de la leyenda de los volcanes Popocatépetl e Iztaccíhuatl morenazos con el cabello rubio. Sin duda una imagen surrealista para la historia.

A pesar de lo mal enfocada que está la foto, el gesto de este payasito de crucero, es inagotablemente triste. Me puede mucho cada que miro esta imagen, con las rejas de atrás, con la cara sucia. Ya son muchos años de esta foto, pero sigue diciéndome cosas de vez en cuando. Soundtrack de esta fotografía: https://www.youtube.com/watch?v=OSUka5xbphk

La neta, siempre me han caído mal las fotos de paisajes, las odio. Esa vez llevaba una cámara que mi madre me acababa de regalar: una cámara todavía de rollo. La verdad siempre había querido una, incluso de pequeño, antes de que existiera el internet, pensaba en muchas imágenes que ahora con google images parecen absurdas, pero entonces quería capturar el vuelo de un colibrí, el vuelo de Jorge Campos a la hora de los penaltis, y aunque parezca estúpido, quería una fotografía mirando al horizonte con el mar de fondo. En aquel viaje a Acapulco saqué la cámara por la ventana del camión y capturé esto. Me gustó cuando revelé las fotos, y creo que nunca en la vida he vuelto a tomar una fotografía de paisajes (aunque las evito en medida de lo posible) que me guste más que ésta.

Una tarde llegué a casa y encontré este juguete de mi pequeño hermano, en la forma que se puede ver. La imagen era un tanto grotesca y sin embargo, la abeja continuaba con ese semblante de alegría.

Un pequeño músico de Zilacayotitlán.

Este letrero parecía exigirle a la patria NO ESTACIONARSE.

Cuando me fui a vivir a Hermosillo, una de las cosas que más disfrutaba era ir a mirar las puestas de sol al mirador del cerro de la campana. Allí me encontré aquella vez a esta pareja, antes de que el gobierno de Sonora pusiera esos horribles barandales.

Cuando hasta los semáforos de esta ciudad, dan luz verde al proyecto iniciado por los jóvenes masacrados en 1968.

Una pared de cierta escuela, un anuncio hecho por un niño con dos personajes que parecen estarse drogando; pastillas, jeringas, medicinas (tal vez rivotril), un colorido consejo "cuida tu salud", y un extraño muchacho asomándose en la parte superior con mirada de pillo, como diciendo "soy el autor de esta fechoría y sabes muy bien lo que he querido decir".

Era el 15 de septiembre de 2013, aniversario de la independencia de México, a un año de la gran conmemoración de sus cien años. Ese terrible año, fue  terrible para el país cuyo gobierno inventó una guerra contra los cárteles de la droga bañando en sangre a todo el país. Entre la ciudad llena de banderas tricolores, me encontré una  de color uniforme, con un gran rojo teñido de sangre. Una bandera incendiada.

Esta foto, capturada en "La manga", Guaymas, Sonora. En ese lugar solitario, hallé un pequeño bote que decía "Isela", y acepté que nunca había tenido oportunidad de poner el nombre a un barco. Me recuerda a dos canciones: 1.- https://www.youtube.com/watch?v=HIwGlFgC4uk 2.- https://www.youtube.com/watch?v=HNzt6fjuBkE

      DE FUNERALES Hoy asistí al entierro de un amigo mío. Me divertí poco, pues el panegirista estuvo muy torpe. Hasta parecía emocionado. Es inquietante el rumbo que lleva la oratoria fúnebre. En nuestros días se adereza un panegírico con lugares comunes sobre la muerte y ¡cosa increíble y absurda! con alabanzas para el difunto. El orador es casi siempre el mejor amigo del muerto, es decir, un sujeto compungido y tembloroso que nos mueve a risa con sus expresiones sinceras y sus afectos incomprensible. Lo menos importante en un funeral es el pobre hombre que va en el ataúd. Y mientras las gentes no acepten estas ideas, continuaremos yendo a los entierros con tan pocas probabilidades de divertirnos como a un teatro. Julio Torri, Ensayos y poemas, 1917.

Caminábamos por las calles de Mixquic y me encontré esta iglesia de estilo clásico, muy bien adornada con un letrero posmodernista que más bien parecía sacado de un burdel. Las luces encendidas resaltaban con un dejo de nostalgia "Quién como Dios". La foto está sumamente mal tomada, pero me da la impresión que con sus luces rojizas, su reloj con una sola manecilla y la mitad de los números disueltos por la luz, daba la impresión de ser sacada de una escena dantesca. No sé, me gusta pensar eso.

Luego de años de no ir a Mixquic, donde se hace la más grande celebración del Día de Muertos, tuve la oportunidad de asistir. Me conmovió pensar que una tradición tan bella fuera opacada por la vendimia de productos chinos, y la imposición comercial de muchas otras tradiciones nada afines. Sin embargo, hice el tradicional recorrido por el panteón, y pude tomar esta imagen, que enseguida me hizo recordar el cuento "para una tumba sin nombre" de Juan Carlos Onetti. Esta foto estuvo expuesta en la torre II de humanidades en CU, en el marco de las jornadas de identidad en América Latina.

Cuando trabajé enel Congreso de la Unión, pude presenciar épicas batallas entre el partido del gobierno y la oposición. Una de ellas dio lugar en la comparecencia del secretario de gobernación Osorio Chong, contra quien arremetió el diputado de izquierda Manuel Huerta Ladrón de Guevara (en la imagen). Curiosamente este diputado que lleva en su apellido la palabra "ladrón", acusaba al gobierno federal (encabezado por Chong) de ratero, vendepatrias, corrupto, y en síntesis de ladrón.

Cuando fui a hacer intervención en las escuelas de la sierra de Guerrero, me encontré con un pueblo de belleza abominable llamado Xalpatláhuac. Enmedio de la montaña, las escuelas albergan a pequeños muchachos que se notaron muy contentos por mi presencia en sus salones. A la hora del receso, los jóvenes que llevan poco de comer, me invitaron a convivir en un lugar muy especial: el techo de la escuela. Allí van a compartir sus alimentos, a hablar de cosas que nadie quisiera escuchar, y antes de subir, les tomé una fotografía para el recuerdo.

Iba en el metro, cuando advertí que debajo del asiento que estaba frente a mí, había un bulto que parecía no pertenecer a nadie. Me asomé bien y ese bulto era un cuerpo, un niño concretamente que creí muerto hasta que se movió para acomodarse de lugar. Ahí estuvo unas cinco o seis estaciones, y no supe más del asunto, pues yo me bajé del vagón, con esta fotografía cuyos colores hacen ver a las personas ligeramente muertas.